你写过的最感动自己的诗是什么？
在我写下的无数文字中，有一首诗，至今仍让我回味无穷，每每读起，都会在心中激起层层涟漪，让我觉得自己离那个更真实、更柔软的自己又近了一步。它不是因为什么宏大的叙事，也不是因为什么惊天动地的爱情，而是因为它源自一个平凡而深刻的时刻，一个关于“被看见”的体验。
那是一个初夏的傍晚，天空被染成了淡淡的橘粉色，空气中弥漫着雨后泥土和青草混合的清新气息。我独自一人在一条熟悉的老街上散步，这条街承载了我很多少年时的记忆，那些老旧的店铺，斑驳的墙壁，都仿佛在低语着过去的故事。那天，我心里并没有什么特别的烦恼，只是一种莫名的、淡淡的落寞感，像是被遗忘在时光角落里的某个物件，无声无息。
我走过一家卖旧书的书店，它的门脸很小，藏在一家更大的商店后面，平时很少有人注意到。那天，门口却站着一位老人，他头发花白，脸上布满了岁月的痕迹，但眼神却异常清澈。他手上捧着一本厚厚的书，正专注地阅读着，脸上带着一种近乎虔诚的微笑。
我放慢脚步，好奇地打量着他。他似乎并没有注意到我的存在，完全沉浸在自己的世界里。我走到他身边，正想继续往前走，却无意间瞥见了那本书的书脊。那是一本我曾经非常珍爱的书，一本我以为只有我自己才懂的书，它讲述了一个关于孤独与陪伴的古老故事，其中的文字深深地触动过年少的我。
就在我失神之际，老人抬起了头，目光与我对视。那一刻，时间仿佛静止了。他的眼神没有一丝一毫的探究，没有任何的评判，只有一种温柔的、了然的宁静。他看到我看向他手中的书，然后，他笑了，一个浅浅的、却温暖到骨子里的微笑。
他没有说话，只是轻轻地将那本书朝我倾了倾，仿佛在分享一个秘密。那一瞬间，我觉得我内心的所有孤寂、所有的不被理解，都在那个眼神和那个微笑中消散了。我感觉自己被这个人，被这本书，甚至被这个世界，以一种最纯粹、最直接的方式“看见”了。
我努力让自己保持平静，但心里却像有一朵小小的花，在那一刻悄然绽放。我向他点了点头，那个点头里包含了太多我想说却又说不出口的话：谢谢你，谢谢你懂；谢谢你，让我知道我并不孤单；谢谢你，让我在平凡的时刻里，感受到了一种深刻的连接。
回到家后，那种感觉久久不散。我打开电脑，提笔写下了那首诗。我试图捕捉那个瞬间的情绪，那种被无声理解的慰藉，那种在茫茫人海中找到同频共振的惊喜。
这首诗我没有起名字，它就静静地躺在那里，但每一次翻开，我都能清晰地感受到那个傍晚的阳光，老人的眼神，以及那份突然降临的温暖。它不是为了给谁看，也不是为了得到谁的赞扬，它是我内心深处，一次最真诚的呼唤，也是一次最温柔的回应。
它让我明白，有时候，最深刻的感动，并非来自轰轰烈烈，而是来自那些细微的、不经意的、却直抵灵魂的瞬间。它提醒我，在匆忙的生活里，要学会看见别人，也要学会允许自己被看见，因为那份被看见，是连接我们与世界，与他人，也与自己最宝贵的纽带。
写到这里，我仿佛还能闻到空气中那淡淡的青草味，还能看到老人眼中那温柔的光。这首诗，它没有名字，但它是我心底最柔软的角落，是我永远不会忘记的，那个被看见的时刻。
那是一个初夏的傍晚，天空被染成了淡淡的橘粉色，空气中弥漫着雨后泥土和青草混合的清新气息。我独自一人在一条熟悉的老街上散步，这条街承载了我很多少年时的记忆，那些老旧的店铺，斑驳的墙壁，都仿佛在低语着过去的故事。那天，我心里并没有什么特别的烦恼，只是一种莫名的、淡淡的落寞感，像是被遗忘在时光角落里的某个物件，无声无息。
我走过一家卖旧书的书店，它的门脸很小，藏在一家更大的商店后面，平时很少有人注意到。那天，门口却站着一位老人，他头发花白，脸上布满了岁月的痕迹，但眼神却异常清澈。他手上捧着一本厚厚的书，正专注地阅读着，脸上带着一种近乎虔诚的微笑。
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回到家后，那种感觉久久不散。我打开电脑，提笔写下了那首诗。我试图捕捉那个瞬间的情绪，那种被无声理解的慰藉，那种在茫茫人海中找到同频共振的惊喜。
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写到这里，我仿佛还能闻到空气中那淡淡的青草味，还能看到老人眼中那温柔的光。这首诗，它没有名字，但它是我心底最柔软的角落，是我永远不会忘记的，那个被看见的时刻。
网友意见
我也想写诗
我找来了笔
我拔去了笔帽
我找来了纸
我把它铺在桌上
可是我找不到词
我去吃饭了
吃了三碗半
我吃饱了睡了
后来我睡着了
我做了个梦
我成了大诗人
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