如何以「他的白月光已经死了」为开头写一个故事？
他的白月光已经死了。
这句话像一把钝刀子，一点点刮着他早已溃烂不堪的心。不是那种瞬间的撕裂感，而是钝钝的、持续的疼痛，像是伤口上撒满了盐粒，每一寸神经都在尖叫。他常常会在半夜惊醒，床单湿漉漉地贴在身上，脑子里回荡的不是她的笑声，也不是她温软的话语，而是医生冷冰冰的诊断，是救护车急促的鸣笛声，是最后一次握住她冰凉手掌时的绝望。
三年了。整整三年，如同一个被拉扯得没有尽头的梦魇。他依旧住在他们曾经的公寓里，那里的每一处都刻满了她的痕迹，也因此，每一个角落都像是埋藏着一把锋利的刀片，随时会刺痛他的眼睛。客厅里她最爱的那盆君子兰，依然绿意盎然，但花期早已过去，只剩下枯萎的花苞，像是她被定格在那一刻的生命。餐桌上，他习惯性地只摆放一套碗筷，然后又一遍遍提醒自己，她不会再回来了。厨房里，她常用的那把削皮刀，还放在刀架上，甚至还带着淡淡的柠檬清香。他不敢去动它，仿佛一碰触，就会唤醒那些过于鲜活的回忆，将他彻底吞噬。
他尝试过很多方法来摆脱。酗酒，那是他最初以为的解脱。他把自己泡在酒精里，希望能够麻痹一切，但酒醒后，空虚和痛苦反而更加汹涌。他换了工作，离开了那座城市，以为换个环境就能迎来新生。然而，无论他走到哪里，她的影子如影随形，像一个挥之不去的幽灵。他见过和她有几分相似的女人，总会在那一瞬间屏住呼吸，然后是更深的失落。他甚至尝试过新しい関係，但每一次靠近，他都感觉自己像是站在一座即将崩塌的冰山上，随时可能坠入万丈深渊。他无法给任何人承诺，因为他的心早已被封存，被锁在了那个永远停留着她的时间里。
“你的白月光已经死了。”这句话是他自己最常对他说的话，像是一种自我惩罚，又像是在逼迫自己面对残酷的现实。但现实，远比他想象的还要残酷。死亡带走了她，却带不走他刻骨铭心的爱。这份爱，就像是他身上的一块疤痕，愈合了皮肉，却在骨子里留下了永恒的疼痛。
他的生活变得沉默而规律。每天早晨，他会准时醒来，不是因为生活的美好，而是习惯。他会去公司，一丝不苟地完成工作，仿佛这样能让他的生命看起来还有一丝意义。中午，他只吃公司楼下那家常年不变的盒饭，味道寡淡，就像他如今的生活。晚上，他会回家，坐在沙发上，什么也不做，只是望着窗外灯火阑珊的城市，那些灯火，曾经是他和她共同描绘的未来，如今，也只是无声的嘲讽。
他很少和人交流，即使有同事问起他的私事，他总是用最简短的几个字带过，或者干脆沉默以对。他害怕被问起，更害怕被人看到他眼底深处的绝望。他知道，在他平静的外表下，隐藏着一个早已支离破碎的灵魂。
有时候，他会在深夜，拿出她的照片。照片里的她笑得那么灿烂，眼神里闪烁着对未来的憧憬。他会一遍遍地抚摸她的脸，指尖划过屏幕，仿佛真的能感受到她肌肤的温度。然后，他会把照片紧紧地按在胸口，那里曾经有过最炽热的心跳，如今，只剩下空洞的回响。
“你的白月光已经死了。”他低语着，声音嘶哑而沙哑。他的白月光，是他生命中最纯洁、最美好的憧憬，是照亮他前行道路的光。而如今，那束光熄灭了，他坠入了无边的黑暗。他知道，自己可能再也走不出去了。这是一种缓慢的死亡，一种精神上的沉沦。
但他又不愿意彻底放弃。或许是因为，只要他还能记得她，她就还没有真正地离开。或许是因为，这份痛苦，是他唯一还能证明她曾经存在的方式。他像一个守墓人，日复一日地守护着她留在自己心中的陵墓，墓碑上刻满了无尽的思念和遗憾。
“他的白月光已经死了。”这句话，像是一个永恒的咒语，缠绕着他，也定义着他。而他，也只能在这个没有光的世界里，继续麻木地活着，直到生命的最后一刻，也许，他才能再次与她的光芒重逢，在那另一个没有悲伤的世界里。
这句话像一把钝刀子，一点点刮着他早已溃烂不堪的心。不是那种瞬间的撕裂感，而是钝钝的、持续的疼痛，像是伤口上撒满了盐粒，每一寸神经都在尖叫。他常常会在半夜惊醒，床单湿漉漉地贴在身上，脑子里回荡的不是她的笑声，也不是她温软的话语，而是医生冷冰冰的诊断，是救护车急促的鸣笛声，是最后一次握住她冰凉手掌时的绝望。
三年了。整整三年，如同一个被拉扯得没有尽头的梦魇。他依旧住在他们曾经的公寓里，那里的每一处都刻满了她的痕迹，也因此，每一个角落都像是埋藏着一把锋利的刀片，随时会刺痛他的眼睛。客厅里她最爱的那盆君子兰，依然绿意盎然，但花期早已过去，只剩下枯萎的花苞，像是她被定格在那一刻的生命。餐桌上，他习惯性地只摆放一套碗筷，然后又一遍遍提醒自己，她不会再回来了。厨房里，她常用的那把削皮刀，还放在刀架上，甚至还带着淡淡的柠檬清香。他不敢去动它，仿佛一碰触，就会唤醒那些过于鲜活的回忆，将他彻底吞噬。
他尝试过很多方法来摆脱。酗酒，那是他最初以为的解脱。他把自己泡在酒精里，希望能够麻痹一切，但酒醒后，空虚和痛苦反而更加汹涌。他换了工作，离开了那座城市，以为换个环境就能迎来新生。然而，无论他走到哪里，她的影子如影随形，像一个挥之不去的幽灵。他见过和她有几分相似的女人，总会在那一瞬间屏住呼吸，然后是更深的失落。他甚至尝试过新しい関係，但每一次靠近，他都感觉自己像是站在一座即将崩塌的冰山上，随时可能坠入万丈深渊。他无法给任何人承诺，因为他的心早已被封存，被锁在了那个永远停留着她的时间里。
“你的白月光已经死了。”这句话是他自己最常对他说的话，像是一种自我惩罚，又像是在逼迫自己面对残酷的现实。但现实，远比他想象的还要残酷。死亡带走了她，却带不走他刻骨铭心的爱。这份爱，就像是他身上的一块疤痕，愈合了皮肉，却在骨子里留下了永恒的疼痛。
他的生活变得沉默而规律。每天早晨，他会准时醒来，不是因为生活的美好，而是习惯。他会去公司，一丝不苟地完成工作，仿佛这样能让他的生命看起来还有一丝意义。中午，他只吃公司楼下那家常年不变的盒饭，味道寡淡，就像他如今的生活。晚上，他会回家，坐在沙发上，什么也不做，只是望着窗外灯火阑珊的城市，那些灯火，曾经是他和她共同描绘的未来，如今，也只是无声的嘲讽。
他很少和人交流，即使有同事问起他的私事，他总是用最简短的几个字带过，或者干脆沉默以对。他害怕被问起，更害怕被人看到他眼底深处的绝望。他知道，在他平静的外表下，隐藏着一个早已支离破碎的灵魂。
有时候，他会在深夜，拿出她的照片。照片里的她笑得那么灿烂，眼神里闪烁着对未来的憧憬。他会一遍遍地抚摸她的脸，指尖划过屏幕，仿佛真的能感受到她肌肤的温度。然后，他会把照片紧紧地按在胸口，那里曾经有过最炽热的心跳，如今，只剩下空洞的回响。
“你的白月光已经死了。”他低语着，声音嘶哑而沙哑。他的白月光，是他生命中最纯洁、最美好的憧憬，是照亮他前行道路的光。而如今，那束光熄灭了，他坠入了无边的黑暗。他知道，自己可能再也走不出去了。这是一种缓慢的死亡，一种精神上的沉沦。
但他又不愿意彻底放弃。或许是因为，只要他还能记得她，她就还没有真正地离开。或许是因为，这份痛苦，是他唯一还能证明她曾经存在的方式。他像一个守墓人，日复一日地守护着她留在自己心中的陵墓，墓碑上刻满了无尽的思念和遗憾。
“他的白月光已经死了。”这句话，像是一个永恒的咒语，缠绕着他，也定义着他。而他，也只能在这个没有光的世界里，继续麻木地活着，直到生命的最后一刻，也许，他才能再次与她的光芒重逢，在那另一个没有悲伤的世界里。
网友意见
他的白月光已经死了。这种死，不是生理上的，是精神上的。
他看向床上赤裸熟睡的妻子，手中的烟已经快要燃尽了，烟灰扑扑掉在深蓝色绸缎面儿的床单上。月光照在他肤色不均的裸体上，斑驳像无法愈合的扭曲疤痕。
他冷笑，觉得自己看错了人。当初那个看上去如此优雅矜持高贵有思想的大小姐，如今竟变成一个疑神疑鬼，需要让他用数不清的‘爱你，真不骗你’搪塞才能面带泪痕睡去的庸俗女人。
他有些厌恶地皱了皱眉，将烟头按在价值不菲的实木床头柜上，光着脚，胡乱去衣帽间套了件帽衫拽了条仔裤，戴了墨镜和沿帽溜出了房门。
事实上，近几个月来，他已经很多次这样做了。
敷衍完家里的黄脸婆，哄睡她之后，便跑到最负盛名的夜店摇曳在陌生人群中，随便找一个也出来找乐子的年轻姑娘high一下；如果运气好的话，还能做个慈善，接济个别因为生活不幸流落到欢场的特殊职业者。
不过，他给自己定了个规矩，凌晨五点前一定会回到床上装作无事发生。他太了解妻子了，十几年如一日，她定会在早上五点准时醒来。毕竟，当年追她的时候，为了讨好她，喜欢睡懒觉的他可是没少上闹铃提供人工的叫早服务。
翻云覆雨后，他走在深夜的街上，路灯明灭不定。他哼着小曲，脚步有些虚浮，脑中描摹着刚才那个与他缠绵的陌生女人令人难忘的娇躯，那起伏的曲线，顺滑的手感和......
第二天，他被发现溺死在不远处的护城河里，得知消息闻讯赶来的妻子哭得上气不接下气。
由于前一晚与死者接触的陌生女人并没有作案动机，并且有不在场证明，死者体内又检测出的酒精含量过高，警察很快就得出了他多半是失足溺水的结论。可怜的妻子这才知道丈夫背着他出去鬼混，做完笔录后，失魂落魄地被警车送回了家。警察们看着死者妻子上楼的悲凉背影，纷纷议论：“真是个可怜的女人。”
如弯刀般的新月下，女人站在窗边，看着警察们离去的背影，露出了淡如月光的微笑。
2021.1.2 夜 BY但凡少喝几杯不至于写成这样的 羊驼
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